Brave New World (2026)

Due epoche e zero risate per un Joseon 2.0 da dimenticare...

Come temevo, è finita che l’ho abbandonato. Che ci fosse qualcosa che non funzionava era chiaro già dopo i primissimi episodi. Il destino di “Brave New World” - alias “My royal nemesis” - è evidentemente quello di finire nella soffitta dei drama dimenticati e mai rispolverati. La premessa, tutto sommato, non era affatto male: un’antica concubina della dinastia Joseon, condannata a morte per avvelenamento, si risveglia nel corpo di una sconosciuta attrice nella Seoul del ventunesimo secolo, dove inizia il classico rapporto di odio-amore con l’erede spietato di un grande conglomerato. Un meccanismo già visto mille altre volte, ma sempre apprezzabile se il risultato è una commedia brillante, qui potenzialmente arricchita da una vena di satira sociale. E invece, episodio dopo episodio, la triste realtà è venuta immancabilmente a galla mentre il drama – al contrario – sprofondava inesorabilmente.
Il problema principale è che alla serie manca una vera e propria identità: si tenta di bilanciare la vicenda della protagonista spaesata con i drammi personali del giovane rampollo, aggiungendoci anche il mistero di una connessione secolare che di fatto non fa altro che aumentare la confusione e il permeante senso di totale smarrimento. Pesante zavorra sono anche i protagonisti, sia a livello di caratterizzazione dei personaggi che di recitazione degli attori principali: Lim Ji Yeon – attrice che, va detto, non mi fa impazzire già di suo, forse per quel suo tono di voce gridato e fastidioso - qui interpreta una cattiva davvero troppo sopra le righe, così eccessiva ed esagerata da diventare presto stucchevole, mentre la storia si perde nei suoi siparietti comici ripetitivi che, francamente, risultano poco divertenti e al limite del grottesco. Una caricatura mal riuscita che lascia davvero molto a desiderare, oltre a rappresentare un’occasione mancata per vedere una vera “villain”, di quelle con gli attributi, travolta da un salto temporale in senso opposto all’abitudinario, come accade soprattutto nel panorama dei Cdrama fantasy. Heo Nam Jun, d’altro canto, conferisce al protagonista maschile una maschera di ghiaccio e arroganza talmente stereotipata da sembrare uscita da un manuale di istruzioni del “come scrivere un cattivo moderno”. Il loro bisticciare continuo sembra sempre finto, ben lungi da quella scintilla esplosiva che si vuole spacciare.
La chimica che dovrebbe incendiare lo schermo si rivela essere una debole fiammella, tant’è che l’occhio a un certo punto fissa più la barra di avanzamento dell’episodio che le loro espressioni. La sensazione è quella di aver già visto tutto questo, e fatto pure meglio, in decine di altri drama. Dell’idea fascinosa di una figura etichettata come cattiva dalla Storia e catapultata nel presente rimane giusto un vago alone sbiadito, una traccia leggera su un foglio di carta sul quale si sovrascrive tutt’altra storia. Tasto “stop” premuto definitivamente e senza alcun rimorso.

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Serie godibile. Puntata finale... anche no.

Devo dirlo: La mia nobile nemica è quel tipo di drama che ti prende per mano con un guanto di velluto e ti trascina in un labirinto di segreti di famiglia e sguardi così intensi da farti venire voglia di controllare se anche tu hai un nemico nobile nascosto in cantina. (Spoiler: purtroppo no, solo scatoloni e vecchie coperte.)
La storia? Intrigante al punto giusto. Un meraviglioso patchwork di passato e presente, cucito con una precisione che ti fa dire: “ok, qui c’è gente che sa quello che sta facendo”. Ogni episodio ti sussurra: “fidati, sto costruendo qualcosa di epico”.
E tu ci credi.
Oh, se ci credi.
La recitazione merita un applauso. I protagonisti riescono nell’impresa difficilissima di rendere credibile persino il silenzio: un sopracciglio alzato vale più di tre pagine di dialogo (e spesso pure meglio). La tensione romantico-ostile è cucita addosso ai personaggi con precisione chirurgica. Insomma: chimica, conflitto, emozioni… tutto perfettamente allineato.
E poi arriviamo all’ultima puntata.
Il finale.
Quel momento in cui la serie decide di guardarti negli occhi e dire: “Sa tutto quell’arco narrativo meravigliosamente complesso che abbiamo costruito?”
E tu: “Sì!”
Lei: “Perfetto. Adesso lo chiudiamo… così.”
E tu resti lì, seduta sul divano, con lo sguardo nel vuoto. Tipo quando ordini un dolce spettacolare e ti arriva una fetta di pane tostato. Senza burro. Senza dignità.
Perché dopo aver intrecciato passato e presente come una partita a scacchi tra due destini pronti a distruggersi, l’ultima puntata sembra… avere fretta. Una fretta sospetta. Tipo: “Scusate, dobbiamo consegnare entro mezzanotte oppure perdiamo la caparra emotiva”.
Gli intrighi si risolvono alla velocità del “ok grazie” su WhatsApp: rapidi, educati, e profondamente insoddisfacenti. Le rivelazioni, invece di esplodere… fanno puff.
E la risoluzione romantica? Dopo una lunga attesa, carica di tensione e ansia?
Tagliata. Netta.
Con forbici da cucina, pure un po’ spuntate.
Da autrice romance ho avuto un momento di ribellione artistica interiore. “Datemi una penna. Del caffè. E 48 ore. Sistemiamo questa situazione come si deve.”
Perché quel finale non è brutto, attenzione.
È… non all’altezza.
E questo è peggio.
È come assistere a un concerto perfetto e poi vedere il direttore d’orchestra chiudere con una suoneria Nokia del 2002. Iconica, sì. Appropriata, no.
Mi sento derubata. Emotivamente, narrativamente e pure un po’ sentimentalmente.
Perché quando costruisci un’epica dinamica “nemici–amanti–potere–rivincita”, devi pagare quel buildup. Non puoi andare in cassa e fare saldo finale al 70%. Non siamo in un outlet, siamo in un drama.
Verdetto: Serie promossa a pieni voti per interpretazioni, atmosfera e costruzione. Finale… rimandato a settembre con obbligo di riscrittura.
Netflix, io sono disponibile. Anche subito.

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